Maudit Manège

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Un soir, environ cinq ans après la mort de Betty, je pensais que ma dernière heure était arrivée. J'étais dans la cuisine avec Henri, épluchant tranquillement quelques légumes. Il m'avait déjà démontré au moins deux cents fois la supériorité de la poésie sur tout le reste. Le pire, c'est qu'il avait raison, mais j'avais toujours refusé de l'admettre.