C'était un frais matin du mois de mars. Le vent balayait les dernières feuilles mortes de l'hiver. Le vieux violoniste, jadis célèbre sous le nom de Varius, se dirigeait comme d'habitude vers son café préféré. Il s'arrêta brusquement : il avait failli marcher sur un œuf ! Un petit œuf blanc, au milieu de la route. Un œuf dans Paris ça n'a rien d'extraordinaire, me direz-vous. Ce qui était curieux, en revanche, c'était le bruit qui en sortait. Comme si quelqu'un, tout doucement, accordait un violon !
